GEOGRAFIE EMOZIONALI

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Le mie modeste epifanie quotidiane - 𝑳𝒊𝒇𝒆𝒍𝒐𝒏𝒈 𝒍𝒆𝒂𝒓𝒏𝒊𝒏𝒈: in barba al "mondo storto"

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Apprendere quotidianamente qualcosa di nuovo è il sale della vita, direbbe il buon Seneca se non fosse morto da un pezzo. Experiri placet . Ho trascorso l'inverno a ravanare dentro l'intelligenza artificiale come un pischello nerd, ora chiudo l'aggeggio infernale e mi dedico a un sapere parimenti cruciale: imparo a fare il fieno. E come rompo le balle ai miei figlioli affinché mettano la zucca nell'AI, ugualmente li tormento perché imparino il sapere nobilissimo delle mani. Pari dignità. Se perdi il contatto con la terra, con le parole della terra, con l'odore della terra, rimani un mezzo uomo - una sorta di cyborg scassato. Non sia mai che crescano con la bislacca idea che il lavoro manuale sia roba da plebaglia: convinzione da bifolco arricchito, meschina quanto ignorante. Anche perché, se questo " mondo storto " dovesse andare definitivamente a puttane (copyright Mauro Corona, profeta di sventure, ma il 2025 ce ne offre parecchi indizi inquietanti)...
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LOMBARDI IN LAGUNA, SPLENDORI E NOBILTÀ.

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Se l'epoca è quella dell'ostentazione, Venezia è addirittura arrogante: l'arroganza del potere e del denaro, ma con quale raffinato apparire! Il corteo è grandioso, esagerato. Dietro il Bucintoro con il Doge e la Corner - ex regina, vinta, sì, ma pur sempre regina e figlia della miglior aristocrazia veneziana - si dipana una miriade di imbarcazioni dai colori e dalle fogge più stupefacenti. Per non parlare degli abiti: sete cangianti e velluti, lacca, pietre, ori. Ebbene, là in fondo, a chiudere il corteo in dignitosa umiltà, non senza l'orgoglio di una nobiltà diversa, quattro legni.  Barche di foggia antica, semplice, ma elegante. Sono l'omaggio alla regina in esilio di un popolo anch'esso lontano dalla patria, ma che, come lei, sente di condividere almeno un po' la grandezza di Venezia. Si dice che quella gente sia scesa dalle valli lombarde, che quei lindi battelli vengano dal lago di un altro Ducato, che abbiano una loro storia.  Si dice ch...
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Grata. E col fiato corto.

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Posso pelare le patate per il purè. Posso preparare la cartella per domani. Posso dare una mano al marito impegnato a fare cose al pc. Ma resta che il cuore va a mille. Dopamina a palla, stanotte faticherò a prendere sonno.   Ho avuto in mano, ho toccato, sfogliato, letto carte e inchiostri antichi che parlavano di me: la me che è stata bes-cère su un alpeggio, la me sorella di ragazzi dall'accento strano cresciuti lontano da casa, la me morosa di un uomo ignorante e geniale, taciturno e lavoratore...   A casa di Bela e Mariagrazia ho annusato fra le pagine croccanti di secoli il sudore di uomini meccanici che leggevano Dante, ho sentito fremere il coraggio di donne determinate ad essere spose di emigranti. Quante storie non raccontate, quanta vita fra le carte: le liti ab anno 1460 per un boccone di terra e la rabbia austriaca incapace di contenere le diserzioni; l'affetto pudico nelle lettere dal fronte e le dita nodose di bottega che compilavano trattati ...
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